prometo aquiescer

a teu contento

nas graves pautas pautar

por notas ínfimas de agudos

em harmonia intensa

com o desastre

a fortaleza que defende

o inverno bruto

claudica à primeira luz

que na tua pele sobeja

será música sonolenta

a pianola dos dentes

de língua afiada

e feia

mas por ti e por teus ramos

permito-me a inconstância

ao menos saberei

como é salgado o mar

e azul a noite

e feita de pelúcia a previdência

 baixa-te: as árvores estendem os seus ramos

à chuva e aos relâmpagos

há ecos espantados de rolas concelhias

as diáfanas aporias

tradicionalmente atentas

nas litanias da aldeia

os frascos cobrem-se de pó

o que fica nos dedos abandonado pelo tempo

informe e lesto tempo

sem tempo nem formalidades

um fogo peripatético que assusta

doravante reputada arquitectura

no seu contrário corpo que ocupa

no tecico capilar das plantas

apenas o quadrado de um concílio

o que é fugaz e incorpóreo

nas palavras sages

do silêncio

um voo que não regressa

a fuga em frente prometida na fronteira

depois de incendiarem os indícios 

e as origens

o fim da permanência

e o início

de algo que nos convoca para o mundo

 És uma interrogação decadente sem zeros

À esquerda ou vírus de fim de século a tomar-nos

As mãos por parvos em andaimes descalços,

Sem gruas para levantar do chão o grão diário

Das bancadas, para solicitar de antemão o girino

A água lenta das guerras. Façamos a pausa do café

Parecer a eternidade. Vou-te falar dos poemas

Que nunca li e dos poetas que não lerei nem que nunca

Levei a sério, dos prémios à canzana ladrando à consoada

E se me deres do teu tempo eu dar-te-ei o vidro da minha alma,

A profunda escuridão que habita em mim.

Encontro-me com o ar frio da noite

junto à escola primária onde fumei

o primeiro ensinamento. À memória

vem pulsar o tempo das algibeiras,

o recreio dramático, encenado de improviso,

e a grande frustração de ser pequeno.

Aqui, hoje, mirando o edifício,

que medo me sentiu dentro do estômago

solene das reguadas? Punição

que sempre lamentei ter-me extinguido.

Revejo os corações postos de parte,

contra a parede, os rufias das gáveas

que haviam de abandonar mais cedo o barco.

E a fúria incompetente em sobressalto.

A professora espúria menos humana

que atacava o alfabeto fraco e sonolento,

os rios e os continentes até ao trauma

que construiu em mim um desistente.

As nódoas negras das crianças como países,

de mão estendida não para cumprimentos,

mas para descarregar o lastro. 

Uma espécie de trabalho, a violência.

Aos ossos brancos que hoje lhe escorregam,

eu digo: lamento ter vivido

na infância. Perdoo-lhe, não lhe perdoo,

o incumprimento.

Tenho frio.
As mesas escutam o meu pesar.
Sobram papéis
depois da praga.
Remessas de lapiseiras, caixas
cujo teor circunstancial
é desvendado, em rigor,
por caixas ainda maiores.
Tenho os pulmões entristecidos.
Cosidos à mão.
Um tubo dos pés à cabeça
que me mantém vertical.
Entornaram cadeiras
na clareira brava.
Panfletos
ignoram sucessivas gerações.
Estamos perante
um coágulo. Imagino
que seja preciso
evacuar todos os livros.