O revólver duvida da eficácia do homem.

Sente que as arcadas tremerão apenas quando

se levantar um dedo, uma ideia profícua

que cubra a terra de abóbadas nebulosas.

O revólver, no entanto, chama-te às causas.

Endeusas os amuletos, tens fetiches

por objectos, mas esqueces que os dramas

tomam as formas mais benignas.

Devaneios, diria, numa noite chauvinista

como esta, noite de enfado e recato,

em que cruzas, paranóico, todas  as farmácias,

à procura de um comprimido que funcione.

Todos os pedaços do teu corpo são algas

remanescentes. Verde defunto, leitor

de psicogramas, talvez transportador

de psitacídeos ou de drogas aeroportuárias.

Tudo isso o revólver ignora, porque seu

é o gesto brusco da ponte, a água

subliminar do edifício inconstante que desaba

por objectivos, o amor e a protecção exigidos

a quem já não pode abraçar as balas,

e tece a realidade em permanente delírio.