terceiro frente

2011-12-28T07:18:00.001-08:00

Caminhei vinte quilómetros sem destino.
À medida que me afastava afastavam-se também céu
e sol. Como duas crianças.

O delírio do abandono é uma espécie de sono
que fala alto. Nunca gostei de falar sozinho.
Ou de amar em vão.

Os desertos e as cidades não têm um tempo
específico. Por isso os fantasmas habitam
areia e telhados. Madeira não.

Um ser humano em ruínas chegou-se ao precipício.
Vou construir uma morte, pensou. Que importância
tem, afinal, a vida cínica?

Em cada espírito há uma capacidade de ouvir
o rio distante da vida. Cosmopolitismos à parte,
também acho surreal a companhia dos pássaros.

No fim do trajecto vieram levar-me em ombros
para o pedestal. Não sou eu quem querem, gritei.
Mas em vão. O ácido aroma do alcatrão já fervia.

Na pele do vidro revi as rugas e a leitura da idade
aproximou-me da terra. Este coração já vai tarde
beijar o sumo da claridade.

Agora sou um cadáver seguro, uma frota de vermes
que enxameia o solstício. Eu que vivi a sede inteira
não me aproximo da água.

Vi o sangue nos estendais e a roupa sem braços.
Vi a esperança perdida como um barco sem remos,
Vi duas vozes quando era pequeno.

A lua amputou o desejo. Os gatos são como os homens:
fazem demasiado barulho. Fogem e só voltam
com sangue nas patas, a querer ser perdoados.

Em que animal transviado me tornei? Nas palavras
de um filho, o pai é sempre um urso. Ele, uma serpente
sábia com o poder do desconhecimento.

Este é o tempo de prestar contas. Tudo o que devo
devo-o à terra e à acidez da terra. Por isso que me enterrem
as palavras. Empestei todas as canetas.

2011-11-18T14:16:00.001-08:00

Comecei a decorar alguns versos mais livres
depois dos trinta e cinco. Antes, a cegueira
iluminara de ardósias negras
a nuca peremptória. Por isso, nunca me aproximei
das imagens mais claras. Nos assuntos sociais,
na fortaleza sábia das matérias tristes,
percorri corredores inóspitos sem conhecer
realmente o quão solitário poderia ser
o aniversário seguinte. Recusei portanto
o pormenor de parecer vivo apenas no exterior
e mergulhei de alma na intransigência dos livros.
Narrativas fecundas hoje palpitantes,
sagazes desventuras em mares recônditos,
mares que são o próprio coração de um homem,
heróis, vilões, falaciosos seres de indubitável fibra,
sob todas as formas desceu sobre mim uma lição.
E no âmago da terra construí para mim um ninho
que foi, em última análise, um lar teatral.
Aqui aguardo o caudal que me vai levar ao fundo,
porque vim a ser um peixe e a minha condição
é acalmar o estômago azedo de uma sílaba.

2011-10-20T15:34:00.000-07:00

Dou por mim pensando nas ilhas forasteiras.
O mar é este sossego conivente.
Muitas horas marinheiros lograram matar
ao sabor das baleias, ao redor dos botes.
Mesmo quando os vagalhões entraram nas cidades
quem guardou os telhados sob as estrelas dúbias
foram eles, criaturas em fuga. Nos bares
e nas máquinas recessivas deixo o estilo
de alguém que se perdeu. Queria ser marinheiro,
farto de mundo, nos braços a força da conclusão.
Estrangeiro em cada face, opressivo
mas amável com as sereias, e na fala
palavras só precisas para a morte.

pedra

2011-09-16T15:47:00.000-07:00

Se eu me deitar ao mar,
salgados todos os cromos,
quem me deitará a mão, um euro,
trocar-me por repetidos?
Se eu houver de te deixar
especada na fila, zumbindo,
hás-de assassinar a corta-unhas
quem, o quê, um insecto de memórias?
Ou é esse cantor que te levou à espuma
a vida que não te dou? Queres sair?
Ver um cinema, atestar como é difícil
para os pobres de coração viver em ti?

2011-05-24T03:48:00.000-07:00

Sentes como as noites medicaram as desculpas.
Acordas cego ao redor de uma dúvida. As coisas
estão para lá dos sentidos.
Tantas são as formas de esquecer um projéctil
no ar, que escolhes a súmula, por acaso meritória,
de matar um tempo.
Depois reages com um gesto súbito. Sentes-te
ridículo afundado no sofá dos dias. O vidro vigia-te
e não te entende o gesso.
E vem o crepúsculo e o seu manto inóspito. O que
quer dizer que o meio justifica o fim,
se o meio estiver a meio e o fim resistir a tudo.

2011-04-10T15:28:00.000-07:00

Amei-te com retórica, o tempo
demonstrará. Acendi o olhar social
como se a estima orbitasse a terra.
Veio um bombeiro e disse-me: que destaque
preferes? Aquele, cruel, de quem te despreza
no meio da sala ou o da capela fria,
da pedra fria das casas,
onde se ora por certo? Respondi: quero-a.

Subi à merencória janela,
sorvi a lógica que se extinguia já
por detrás das regras. Fiz figas, magia,
rasguei o céu em pedaços, sucumbi à febre
de uma longa carta de devolução.
Era para ti essa carta, queria prendê-la
num fio de arte. Consegui não acabá-la
e fechei a janela. Era tão tarde.

Porque me sabe agora a flanela
a lágrima vazia? Um assassino explicou:
nunca te esqueças de proteger as costas.
Percebi desde logo que sem ti não havia
nada de certo ou de errado.
Que o doce não era doce nem amargo sequer,
mas que a música fluía em tudo. Por isso
te procuro por uma razão vazia;
vou às compras, reverbero. Enfim, amuo.

2011-03-21T16:43:00.001-07:00

Palavra que procure o seu lugar tem o meu lugar
e a minha condição não desce porque é dela o lugar
onde me deito. Palavra que descure o seu sentido
em atraso constante, em luta sempiterna com o futuro,
nada me diga, nem olhe para mim. Dela me desligo,
da sua ambiguidade me desvio como o navio pirata
da derrota marítima. A palavra suave e cristalina
também não serve. Acima dos tugúrios chama o dia
e diz que é poesia o seu cantar. Mas cabeça tonta.
Porque me apaixono pela tristeza? Por essas palavras
com crina, invisíveis na bruma?

2011-03-20T13:33:00.001-07:00

Já não há vírus como os nossos,
não há pólvora como a que amanhece amarela e fria,
no seu encalço as flores derrubam os caminhos.
Os pneus ressuscitam a cada passo, as hélices recusam
a mão refém que lhes entrego, o magma resplandecente, o único leviatão
capaz de recriar os planetas solares e as letras meigas
que por vezes amam e outras vezes negam.
Nem das serras desce o mítico rancor,
a sombra milenar,
nem as cidades rezam; nos oráculos, nos bares, as múltiplas pessoas
sem moral desprezam.
O que fazer das pedras? Onde apertar?
Quantos miasmas mais teremos de exportar? Quantas mais regras?

2011-03-17T16:44:00.000-07:00

Acredito nas bolachas
sonhadoras e nas ruas
que descem em contramão.
Acredito nos óvnis marcianos
e nos mitos marianos mais
do que em muitas pessoas.
Acredito nas rugas dos ourives
e nas trevas aleijadas, no medo
de um escuro feio e nas ondas
dos marinheiros. Nas sereias,
nas frutas e fadas. Há dias azuis porém
em que não acredito em nada.

2011-03-08T14:44:00.001-08:00

Refiro-me ao frio no interior das livrarias,
é bom estar dentro de um esqueleto ainda com lastro.
Nas estantes todas há um ser inteiro, é estranho
quando uma revolução acontece e nada muda,
nem uma flor que, murchando, finde a primavera.
Páginas de nada como os dias que alastram.
O texto nocturno é onde acabamos a beber
as lapiseiras sóbrias, o excesso de dedadas
que deixamos aos detectives selvagens.

2011-02-15T03:25:00.001-08:00

Interrompe-me o telefone. Nem sei
o que fazia. A voz publicitária
do outro lado quer confundir-me
o astral. Retiro este corpo imenso

do pesado abraço.
Para onde levarei as chagas desbragadas
do espírito? Por quem me tomam
as chamadas materiais?

Quantos dinheiros precisam de ofender-me,
quanto sal na terra bastará para que morram
todas as aves, para que nada,
nem um filho, nasça nos quintais?

2011-02-09T16:48:00.000-08:00

Tínhamos a marijuana à coca,
regávamos comprimidos com champanhe,
escuros todos os sóis tombem agora
se falo falso. Tínhamos o riso,
o lado fundo da piscina, tínhamos
o amor a os rostos deformados.
Os papéis abstémios, por fim,
levaram a ventania. E agora?
que tempos temos agora?
Filhos, os caudais magoados,
temos as gavetas limpas.

2011-02-07T16:53:00.001-08:00

A rotina vermelha desceu à praça
à frente da qual dois milhares de pombos
caem como tordos. Subitamente da redoma
de meus olhos saem naves e topetes
voadores. Raparigas que poderia facilmente
amar avançam perigosamente para a boca
dos holofotes. É a cidade que gosta,
que sorri facilmente através das nuvens,
a mais bela horta de sentimentos
devassada por toupeiras cegas.
Ou a vida a passar de comboio,
são as meias esburacadas do cimento,
o ralenti do desemprego a poluir o mar.
Quando for velho, meu deus, faz-me
acreditar na lã das abelhas, aflige-me
ver passar os carros sem dizer adeus.

2011-02-02T03:08:00.000-08:00

Perder tempo na cave escura de uma palavra,
soletrar enigmas como suor repelindo a pele,
repetir, à exaustão, o verso mais impuro.
Letras de amor, queimaduras,
à medida que sobe a roda insípida do tempo,
que fazer do corpo para que respire
essa pedra intensa, essa brasa ácida,
derradeiro estudo,
até que o teu olhar seja pele de toque
e a tua radiografia seja onde arrumo
toda a roupa leve com que sinto frio
e todo o vidro sujo que me cinge o úmero?

Pássaro azul

2011-02-01T03:34:00.001-08:00

O estrume da terra sob ervas recém-nascidas
desperta o oxigénio dos lábios. Um rumor de lenha,
lágrimas de uma manhã sobressalente,
instigam a olhar o azul celeste de um risco.

2011-01-31T16:44:00.001-08:00

A fome trabalha a cada instante,
quem tem fome merece todos os camiões.
Um vaso de urze e geleia posto sobre a mesa
onde aos cinco anos aguardava, porta entreaberta,
por umas calças de cinza que urdiam razões.
Os barcos vinham nadar a cada verão,
nascia uma sereia nos bancos de areia
cada vez que disparavam os pratos para o rio.
A fome é uma dor cinzenta, um estranho
apetite por sulcos abertos no sangue da fruta.
Depois da ceia o padre ardia em redor dos plátanos,
saltava o alecrim sobre os sumos e a fada dos dentes
era, como diziam, a origem de uma economia inexpugnável.
Mais tarde, como veríamos, haveria fome. Fome completa
e impossível de aplacar. Foi assim ficar adulto,
um estômago vazio.

2011-01-26T17:00:00.000-08:00

A derrota caiu no desígnio do povo
nas últimas eleições. Ao longe, uma ambulância
sublinhou, grave, a trajectória do mundo
e o meu coração parou.
Do lado de quem preza a vida, os paradigmas
vão e vêm como os carros. O cínico
envelhece. Ninguém lhe dedica
um momento afável. Ah, ser jovem,
porém, foder pela madrugada.

Muitas vezes a noite
se fecha sobre mim. Insectos
escorregam sobre a pele, mas é a espuma
que se despe para dormir na palha.
Depois, o murmúrio das coisas mal resolvidas,
a roleta russa, o livre arbítrio.
Uivam e silvam e a minha cabeça é uma antena
onde estranhas emissões naufragam.
O podre boletim astral sugere
serena dinamite.

2011-01-18T15:08:00.001-08:00

Aqui reside a areia do coração,
como ervas rompem os dedos da terra.
Gerânios, gnomos, cogumelos
psicadélicos, tudo trago e oferto
e o meu desejo é uma arca onde todos cabem.
Deste lado da história é tão comum
imaginar um monstro que nos mete medo;
um foguetão acende, de repente, o universo
e duvidamos: o que andam os homens
a fazer ao mundo, o que anda o mundo a fazer
aos homens?

Dançam comigo
as aporias, inúmeros urinóis contemplam ainda
o silêncio loiro.
Em toda a terra dormem nus herbívoros
para lá da linha do inimigo, e que mal há nisso?
É como largar alguém dentro de um saco, esquecer o depósito,
até o sacudirem pelos ossos.
Em meus ombros
gritos repercutirão, nos meus montanhosos traços
certos gestos esquecerão os agrafos fracos
que nos unem. Temos água nos pulsos,
muito frio na cabeça,
guardamos o inevitável para último.

2010-12-05T15:09:00.000-08:00

Qual baleia azul
respirando géiseres,
entrou em página errada
encharcado,
árvores e plumas de aves brancas,
e junto a mim se anichou,
lancinante.
Morto-vivo, meu amor, como valia
muito mais espreitar
os rapazes nos balneários
do que ler nas borras de um bojo
como iríamos morrer,
quem permitiria quebrar todas as chávenas
e rir a rir.
E o que era isso da morte,
essa torpeza do estômago,
fome inacabada,
que pedias porta em porta
depois da greve falir.

2010-03-24T16:44:00.000-07:00

Dão-me matéria equidistante,
sopros azuis.
Adormecem no ecrã
como um vizinho que eu tinha
e que lambia as árvores.

Osgas no verão,
muros rápidos, tremulina.
Se a recordar me pedissem,
numa palavra,
um resumo da vida.

2010-03-10T17:07:00.000-08:00

Desculpa, tenho tido outro silêncio
a incomodar-me. As unhas empoeiradas,
o sótão do poema tão desarrumado.
Começo agora a ouvir-te. O dia
traz-me vontade de nuvens surdas,
de dentes partidos na areia.
Em pista de um erro histórico zarpamos
na ferida justa do verbo.
Arrumo o discurso após as sílabas
escutarem a cena invisível das árvores
e, frase a frase, ditarem as ínsuas.
Falar para as paredes reproduz
o vício de viver no inferno,
e tu e eu podemos arder infindos.
No colar dos pássaros amadurece o sol
e como nos faltasse, cai.
Só então nos tocamos. Ninguém
nos escuta, dinossauro algum.
Talvez o país da foda e da guitarra
a cantar no largo as ancas da panelinha
sorria, por nós, de tristeza.
Deponho, errática, a esferográfica;
o teu lívido amor morreu no mais estúpido
bucolismo.

2009-06-24T16:07:00.001-07:00

Já não sou parecido com o teu rosto,
já não me ausento quando não estás,
o teu vazio preenche a massa dos vidros.
Lúgubres como os telhados, já não falam
as memórias diurnas. Só a noite ainda reza
horríveis orações sobre a morte e o sono.
Já não me deito a pensar nos dias que não contam.
Cansei-me de esperar que algo aconteça. Deixo-te
a casca do que outrora meu corpo se desfez.

2009-05-08T15:34:00.000-07:00

Dá-me para escrever, sabes, ao ouvido
do sol e dos velhos rituais do mar. Ir e vir
pelas ruas numa tarde quente em que o medo
está atento à televisão. Lavam-me as pálpebras e a língua
de paquiderme insípido, a luz, o movimento,
o movimento célere do dia, a inatingível vida.

Conto-te a minha história e chego ao fim
antes de morrer. Pareço-te agitado mas é a luz que toca
o meu pior perfil, e abstracta, me infunde lividez,
capaz de gestos difíceis de entender.
Alguém grita entre tantas pernas ignorantes:
o que tens a declarar? Em que lado te colocas?

São a granel as palavras, falso peso de areia
as encarece na terça-feira de cruz. Se as pago
ao adelo, devo utilizar mercadorias tão fungíveis?
Se me viciam devo magoar-me em pedras e fumo?
Antes pedir pelas ruas, mostrar todas as feridas,
fiel ao pôr-do-sol e livre como as doenças.

2009-05-06T16:29:00.001-07:00

Está-se a acabar o vento. Ardem-me os olhos.
É a doce lixívia do pano, a cidade que não dormia
e onde desaguei, de carro, sem poder regressar.
Mãos ignotas, olhos fúnebres, me alcançaram,
iluminaram-me a velha cabeça de marujo
sempre à procura de corpo, subtil corpo de pó,
mas eu fugia da esgrima das estrelas
e fui-me albergar onde nasceu um pássaro,
nos palcos interiores da fofa nostalgia.
Meu caro espectador, árbitro do signo,
se é o sexo exposto, a floração intensa,
que perscrutas, ajuda-me a lutar contra ti.
Quebro os meus braços de ferro, caminho
ao teu encontro, se fores pessoa de fé,
ou fé em forma de brisa despenteando-me.

2009-03-03T15:29:00.000-08:00

Tropecei. Logo me empregaram como exemplo.
A moral agitou-se em seu tugúrio abafado,
as fúrias cantaram meus defeitos e, no final,
houve coturno e lágrimas, um abraço de adeus
da minha vida anterior. Hoje, acordo
submergido em remela e dentífrico de ervas,
estrangulado por resumos mentais ineficientes
e pesadelos ásperos, lembrando-me de mim.
A manhã desponta na cozinha como outrora
ardiam por detrás das montanhas, incendiários,
os raios de sóis aflitivos. A doida consagração.

Sou uma região bombardeada
por memórias avulsas. Também os teus olhos velaram,
do cais erodido, o corpo espalmado na bruma.
Cada hora pinga lentamente na clepsidra,
o vidro zurze na cerveja que já não satisfaz,
só as palavras magníficas poderão apagar
os traços de espuma que não pude beber.
É ainda este parágrafo que reduz os passos
a uma estrada fictícia e que me faz querer estourar,
em delírios vãos, a boca afectuosa.

Atroz tudo isto, como o primeiro amor
da asa oblíqua, ou o surdo afago da cinza
nos pulmões do barro. Demasiado sério,
tudo demasiado feio para aguentar o paladar acre
dos planetas, o sal branco da selva.
Dou-me ao trabalho de errar, e nem por isso
me nega a natureza o seu remédio sem regresso.
E já não ganho para o susto. Pego em cadavéricos
pesos milenares, conjunções, versos,
reordenações de um universo lábil e doloso,
invisível, inclusivo, ridículo, impossível,
e remisturo. Coze alguns minutos.

2009-02-03T14:17:00.000-08:00

Os meus melhores amigos são carcaças,
pele e osso, alvíssimos cabelos.
No mais fundo pesadelo retrocedem,
entopem como géisers,
e em belfas partituras de bonanças
tossem como se fosse a sua vez de ouvir.

Noutra dimensão, leiva impensável nos abarca.
Grifam, inaudíveis, a navalha,
inelutáveis mesmos, cabeças, nomes,
desenganos, no solo sujo jogam à má conduta.
Outras carnívoras indiferenças no teclado
atroz do mundo. Abrindo a porta ao tempo,
um rosto que sossegue e traga a este enredo
a roupa do tormento, quase seco.

Odeio o amor, mas gosto do teu esterno.
Raiz de uma excursão pelo mural do corpo
que desprende do papel o deserto preso.
É estranho esse silêncio intencional. Solícito,
à força, recusa a casa da rua e ainda se cala,
leve como uma alma, lembro-me, espraiado
no hospício redondo das pálpebras batendo.

Ao muro do seu ser levo o spray de um verso,
e tacteio, sinapse adentro, os templos obscuros
dos livros mais decentes. Ainda me engano
e troco esta burra inteligência por ouro fulgente
de pincel baixo, esborratado, dirigido a sicrano
ao cuidado do provedor das frases surpreendentes.
Invisível como o homem físico, corcovado,
em delongas espero o truque de ágeis dedos:
amigos macerados por iões e santos
puxam de um cigarro dizendo ao mesmo tempo,
já não morremos hoje, separamo-nos.

depois de depois

2009-01-08T16:58:00.000-08:00

Está na montra de grande bazar londrino
em espanhol barato e caco de faiança,
o teu colorido efémero olhar de coisa
evaporada no vidro, essência outrora humana.
O videoclip, o refrão ocluso da vida amarela,
mistura integral de pão e água, querem fazer-nos
crer na paixão como única verdade, no desejo
como a solução final duma paz devastadora,
e à noite abrimos asas ao alcance de muitas ruas
e fotocopiamo-nos, em verdade te digo, como loucos.

o primeiro degrau

2008-12-09T15:24:00.001-08:00

O primeiro degrau pressente o pé que recusa
o compasso apressado das ruas. Todas as hóstias
consagram um ritmo que não quero chamar doloroso
mas que cicatriza a custo de pouca fé. Não falo
de ogres, de anjos, ninguém especial. De mim,
dobro do mal, ouvirás o que basta para pensar
pelos postigos, menos que a vida, condição
eléctrica que te acordará de um balouçar implausível.
Este clima burlesco faz-se de casas e de pessoas vivas,
tem excesso de liquidez, hás-de notar, no nó das viúvas
e no riso das velas, circunstância de ciência oculta.
O desejo é lúdico e o vento, tão selecto, está mais urgente
ou, impressão esta, está circunspecto e desanima
pelos dormitórios. Esquinas de mármore das mágoas minhas,
pórticos, óbitos, romeiros gestos. O tampo do modernismo
em dupla sinopse, o eterno retorno das estrelas
durante a noite e o sono eterno que gela como a neve.
Garroto um amigo, juro, pela última vez. O corpo expedicionário
que formei para me encontrar, perdeu-se, perdi-o.
Não resultou o truque das nuvens, a corda à cintura
dos cinco e dos sete, o espaço vagueia nas minhas mãos,
sinto-me um fantasma a atravessar paredes-mestras.
Na avenida lateral dão balões a quem provar possuir
paciência macroeconómica e prudência de perdedor.
Participar ilumina, dizem, patrocinados pelo município
e cinemas enfant terrible, em exibição há meio século
com planos cada vez mais americanos. É um submundo
interior, no qual sem consciência, sem ar, não mergulho.
Mas o pior já passou. Sabe bem regressar pouco a pouco.

caderno

2008-12-03T11:16:00.000-08:00

Creio na cruel região das palavras, creio na religião
dos peixes, no ocaso do homem, creio nas crianças perdidas,
não creio em mim. Nado nas letras como o tio dos patos,
no primeiro filactério, sorvendo patranhas pelas barbatanas
em ondas de cofre-forte, coração que mentes
quando me ajudas a esquecer porque nasci.

Antes de morrer, quero decepar um braço,
substitui-lo por prata
porque é verdade que o perdão não mata,
mas a verdade, sim. Os meus tendões, vou desligá-los.
A resina da inocência bebe-me, e logo esponjosa rabisca
este fio de líquido em que me transformei
ao longo do exausto cimento. Em todo o meu corpo
há uma canalização excessiva que rasga as sinopses
e percorre os frios campos da ferrovia.

Não leves mais pássaros, gentil catenária,
não brinques com os pássaros como se pudessem voar
pássaros meu,
vai desmontar-me ao fim do dia
na banca dos dedos. Oirar, oirar, espero, o fio terra.
Tento não parecer sensível aos teus dedos,
por timidez não me rendo, obstinação,
arrisco, em situações de engano, cobrir-me de pesadelos.

2008-11-28T13:52:00.002-08:00

Descalço-me do teu olhar, frias são as pedras
recompostas lado a lado sob os pés errantes. Do frio
nascem os filhos das gemas mediáticas, o estilo
adverso em trajes de velório roxo, metais e cordas
para andamentos vários, sóis depostos, miradouros.
Assim nascemos um para o outro, sem nada para dar.
Ao telefone é sempre um excesso de tabus, totens proibidos,
a exibição idiossincrática de monossílabos,
e é tão útil evitar o surto de um tempo dividido
e seguir a bússola que nos leva ao caos.
Para quê este tempo de aplausos redundantes,
a eclética construção das músicas que não nos trazem
instantes do passado, mas que enxameiam
a imaginação e o desejo por detrás de orquestrações.
Para quê este sismo inabalável? Este istmo reprimido?
Os vírus hão-de restar, deuses de bolso, bonecos
adaptados ao gordo amor da vida, ingenuamente
vencerão longe do seu telurismo e, em pirâmide,
ceifarão a lógica impingida ao longo das estações.
Muros brancos para esquecer, o nosso caso inútil.
Meu amor lóio, quem queremos enganar? O vocativo
cego dos dedos aufere a graça da brisa,
os verbos esgotam-se no fim da língua, boca
que em sangue pedala até ao coração,
coração que te pertence, mas que, por tua culpa,
fechei de vez. Um dia hás-de passar
pelas ruas escuras deste sítio e nada,
nem um rosto, reconhecerás, nem uma sombra,
o tédio abstracto e engelhado das coisas vividas
ou o periódico silêncio (este mesmo silêncio) de um beijo.
O lema um por todos em vidro da Marinha arrastado
por éguas. Vindo detrás, os gritos roucos da turba.

2008-11-21T14:39:00.000-08:00

Não tenho pressa de cegar em banho-maria
caído entre dois cais. A tosse ainda ecoa
nos pântanos afamados da mouraria, bentos
mutantes alisam as perucas e, membro a membro,
evocam as esquinas onde se sentam sicranos
agarrados ao dó. Este chegou ao crisma já tarde
e agora povoa o imaginário das emendas clandestinas.
Os barcos passam sobre mim numa toada impante,
velhos colhereiros bicam o pescoço ao vento
na madrugada que temos; ano bissexto, bichado,
respiro da maneira mais oficial que me obrigam.
A chuva dorme sob os ossos. A pátria de um animal ferido,
bem sabes, é o beiral de qualquer braço,
o conforto prático dos lugares menos inóspitos.
Dedos que despenho no trânsito hesitante,
frio que oblitero como um alicate de orelhas,
nem, por mor de mágoa, deixo a saudade entrar.
Dessem-me uma cintura de asteróides, meteoritos,
para abrigar os rios mais pobres, o olhar baço das nuvens
perdido no sangue térmico dos impérios.
E entre os arquipélagos, duas escunas. A placidez
de uma vela sob a alçada azul de um suspiro
e a tinta caindo tempestuosa sobre as páginas.
Dessem-me a ler mais um livro obrigatório nas escolas,
pegaria o touro pela fala, e pelos sedimentos,
enfim, pudesse ter um corpo de ervas e barlavento
soprado como o delíquio de um dente-de-leão.
Nesta pífia primavera deito-me ao fim do turno
longe do tempo visível. O cansaço descansado da morte
transporta ferramentas lívidas. Ainda um destes dias
me bate à porta. Mas é tão difícil dar sem esperar retribuição.

moratória

2008-11-06T15:58:00.000-08:00

E se arrasarem Berlim as bombas trogloditas
de Neptuno e das harpias, sólidos hermafroditas,
e se puderem cantar no solo sagrado do inverno
o papa invicto e a orquestra psiquiátrica,
se me amarem o sangue e nas veias do futuro
irromper, feito de chuva e breu, o espírito metálico da língua
e no estertor da noite o batuque sociológico dos olhos
e as pálpebras grogues e a beleza diversificada
vierem, em cadeira de rodas, resumir a vida a uma unha
e fazer da vida o pontão de saltos, o exíguo balde,
a prancha de inverosímeis comentários, plausíveis
asas despenhadas na terra e no coração da lama,
serpente emplumada dos sonhos, dos medos espúrios,
então, dar-me-ei por vencido e, incógnito como uma nuvem,
estenderei o papel e retomarei escrevendo.

2008-10-29T16:22:00.000-07:00

Em última hora aviso-te que embarquei nas folhas
e o que vejo são enigmas, acessórios de baixa magnitude,
embora eu saiba o quanto custa ficar à porta
enquanto o baile atravessa o nosso corpo através das paredes.
Preciosas horas todas, estas da vida que nos deram,
do tédio e da alegria, das sílabas de cada música dançando
contra o sono de uma criança, contra uma criança sem nome.
Podíamos ser ocos como as jangadas que partem
das ilhas fronteiriças. A onda e outra onda,
fotocópias de um embalo azul avistadas, à janela,
por pessoas de verdade, burgueses lúcidos, pequenas
luzes longínquas para um lobo solitário que abraçou a terra.

A alegria deplorável dos lábios, o envelope do sorriso ao luar
não evita outro comportamento que a habitual publicidade
do físico, das lâminas dentífricas, de uma qualquer sátira artística;
assino esta janela onde me escondo para me poderem ver.
Frágil como o vidro da noite, esqueço o poço da carne,
isto é, espero pelas mãos junto ao telégrafo, abocanho
a velocidade pneumática da espuma, não evito atingir o píncaro deste lume.
Metáfora que não insista na dor que dia a dia transportamos
nada resolve e às vezes, quando fábula, somente atrapalha, é vento
espalhando as palavras pela praça do comércio injusto, Outubro frio,
uma hora a menos de luz, a morrinha inundando as pálpebras.

Espero porém que consigas ilustrar o desajuste dos biorritmos
ao falares de amor. A sensação de que me regaram o íntimo
com vodka contrabandeado cresceu exponencialmente, é difícil
dispensar, está semeada como a côdea da ilusão nossa de cada dia.
Depois, toca o telefone. É um temporário a tentar sobreviver.

musa? musa!

2008-10-25T14:05:00.000-07:00

Dá-me, musa terna, erecção que dure
a narração, nesta interneta, do episódio
mais insólito do mundo: eis-me eu próprio
nascido minotouro, bulindo em labirintos,
faminto por um osso, descoroçoado, meu deus.
O odor fétido da secular merda, o tempo
que me resta à procura do espelho, lerda musa,
não os quero; pois já te vestes, fora a madrugada,
impinges-me chinesices e desapareces
bela como sempre, puta, como o milho,
ainda a tempo de servires um tropa ou dois.
Amo-te os modos de recusa, impossível ter-te
como um cão fiel; assim fico na cama, talvez fumando,
absorto, o incêndio habitual das parangonas
vespertinas; talvez tenhas fodido o jornalista,
talvez Platão paire sobre a praça e sobre as pombas
a morte se dedique finalmente aos anjos.
De resto, não mudo a tromba feia ao verso
por tua culpa, ó, cúmulo da literatura.

Não mudes depois da morte

2008-10-24T14:43:00.000-07:00

Não mudes depois da morte, não cantes
a morte ainda em vida, quero ter os anos
verdes da tua pele, o cinzel e as tintas
enclausuradas nos teus olhos, nas mãos
que me pertencem, os teus olhos vivos

Azuis anos de pedra, o poder infinito da cal
entre os dedos escorrendo para a gruta
Se eu vivesse na garganta do oceano,
se eu vivesse nas tábuas, nas dobradiças
e no lençol dourado, tu virias para mim; tu virias?

A morte, não mudes depois da morte
Muitos se entregaram a tentações inúteis,
a insensíveis estados e, no ar, se evolaram,
na névoa, na multidão do centro comercial
e desceram, por seu pé, mar adentro

Sex and cookies

2008-10-22T15:08:00.000-07:00

Não é poético o teu sangue no pavimento,
a linha branca em redor do corpo. Um crime
violou a página, bastará olhar de frente
a face das tuas margens, o papel arbitral,
para acreditar que esgotámos as munições
ao primeiro vento. Já putrefaço
máximas orgânicas na vil ecologia dos ricos,
mino pela cintura a energia trôpega dos usos,
amputo a velocidade quadrada da necessidade.
Tornar-me-ei a montanha que hás-de escalar,
o oráculo falso, o íntimo abismo de cada um.
Na cabeça ruminam nuvens a filosofia do nu,
arrastam uma cara de maus atletas, inclinam-me
ao cicio de um esquartejo, o vício de organizar,
em gelo, órgão por órgão, o produto da solidão.
É mais poética a crise indumentária, o aqueduto
que transporta o líquido das glândulas pineais.

2008-10-17T14:17:00.000-07:00

O contínuo alinhamento dos automóveis
demonstra ipso facto o fracasso do modernismo.
Qualquer iluminista sublinhará a circunstância recente
do crescente défice da razão em detrimento
do peso metafísico das ciências ocultas
não obstante o sol e a lua e o peso enfermo das tradições.
Sempre que à montanha nos fazemos, apetece-nos saltar
para o níveo cume de modo a experimentar a emoção
do voo sideral, de possuir outra gordura, de ser asas
muito depois da morte. Não creio mesmo que pensemos
ser possível morrer. Enquanto relacionarmos
a carga de exportações com o processo do nosso quotidiano
nunca seremos capazes de eclodir como as tartarugas.

Em parafuso

2008-10-16T15:06:00.000-07:00

Dás-me o fruto da noite tão maduro
embrulhado em papel não reciclado,
desenhos do teu rosto no percurso
até ao bar tornado biblioteca.
Calco cada metro descontente:
a vida é, em rigor, substância indigna,
sopro fétido, novelo sempre infindo,
à frente, em tosco pinho, a corda presa.
Fui educado, sabes, por mãe teimosa,
por isso em contraponto esbanjo o vento,
e os luares maníacos não me dão pêlos
e dentes, antes alento e romantismo,
alento e romantismo, se compreendes!

Tu amas tão-somente a consistência
das coisas, a casca dos arcanjos. E logo
hoje que perdi o coração, última loiça,
e levitei lençol adentro em espírito
pronto a entregar-me. Deste-me sal,
presumo, pelo sabor a canções repetidas,
mas bati palmas como a parva foca,
admito, implorando por favor mais peixe.
Só o número falhou. De olhos turvos
saltei da água passivo, o dorso, o brilho,
cetáceo ternurento, e lentamente
esmaguei o teu corpo no retrato
suspenso num instante de beleza.

Vida dupla

2008-10-13T15:21:00.002-07:00

É lento o mar neste paredão impresso.
As guitarras navegam longe com os mastros
apodrecidos, ao compasso das ondas
as cordas raquíticas desafinam. É feia a praia em que acosto.
Nunca estive certo de nada, a verdade mais séria
voou pela janela quando me desmascararam.
Tossi esmeraldas aos pés de sicrano, incendiei
as casas de pássaros em viagem, ainda pugno
por lugares de alguma paz. Minha caligrafia nocturna,
distorção do silêncio, penitencio-me ao pólen,
intento contra o vento ao estender os braços
ao inefável istmo do frio, submerjo sem flor.
Semeio no corpo a fonte das pedras, cárie
aguda que outrora porfiei, e que ora agrupo
em uma mão cheia, ora disperso como as cinzas
de uma alma falida que nenhuma lágrima lamentará.
Salto da jangada para um museu de partículas,
o rio flanqueia o olhar, o vale desnorteia.
Era uma vez um anjo que quis cair; mais tarde
lhe criticaram tamanha clarividência.

Abóbora

2008-10-13T04:39:00.001-07:00

Vejo ao espelho o invisível alumínio do medo,
aspiro o pó do coração. Por detrás de mim,
uma luz caduca leva-me ao sangue arrepios de febre,
a fome anormal do doente em convalescença,
o quadrado amargo de terra sob a cruz.
A noite ensinou-me a ouvir o ritmo da madeira.
Húmidos órgãos esses que em abstractos eternos minutos
acendem a escuridão por um vómito e alguma cegueira.
Furibundo, decidi nascer para as árvores, despi o teor limpo
de algumas palavras e afoguei-me nos ares como quem voa
na impulsão de ficções e de criaturas reais. Levei
esta carcaça miúda, porta em porta, inverosímil
espectro escuro, e procurei por ti. Tu eras o pior da tua rua.
Por tua causa todos morrêramos despenhados no sol.
Impossível sobreviver ou reatar laços, prédicas,
a nossa amiga violência de subúrbio. Vi-te apagar
do mapa um personagem amarelo de vida. Gostava, como te disse,
de mandar no mar e ter uma guarda de tritões. Toda a rua
seria nossa e as mãos haviam de parecer seguras.

2008-10-10T05:07:00.002-07:00

De mãos estendidas, urgentes, pedi amor
nesta rua a quem passou distraído
dentro de bolhas de ar. Apenas os morcegos
vieram pousar os dentes na minha solidão.

De oiro, telepatas de radar nocturno,
súbito sacodem o dorso enxugando a alegria
que ainda me restava. Dou-lhes o pretexto,
a mão, o pescoço lívido dos dias,

não a vida. Essa, mantenho longe do olhar
como de agulhas metálicas, indefinível tormento,
que possuo e que me possui. Só eu posso
massacrar-me, sentir a chuva ruindo sobre mim,

comer o sangue que me envolve e, a pulso,
sair vivo. Também já soube respirar como quem brinca
no coração da lama e nas vindimas
entre vespas diárias e bagas brancas de giz.